Comentarios en: Mi himno y mi bandera

Por: sinblancaporelmundo

sinblancaporelmundo — Sat, 25 Apr 2009 10:36:34 +0000

Mira maca, com no tinc molt de temps i a més els quals m'escriviu per a insultar-me i perdeu el vostre temps d'aquesta manera tan imbècil no us entenc, doncs ja no vaig a perdre el meu manant aquest missatge a la bústia de les escombraries que era el que feia normalment. Ara que ho llegeixi tothom ací mateix i que llegeixin com sou els catalanistes de plastas y pesa´os, ¡Qué cruz, Señor!

Por: sara

sara — Mon, 20 Apr 2009 21:25:13 +0000

Coincideixo bé en la trobada que google ha fet quan jo he escrit MERDA a la casella i ha sortit aquest blog.

Por: hoysecumplen

hoysecumplen — Fri, 21 Mar 2008 15:27:30 +0000

este también es mi himno, ¡¡¡VIVA ESPAÑA!!!

Por: Rubén

Rubén — Fri, 14 Mar 2008 20:01:00 +0000

Un saludo para tí.

Por: sinblancaporelmundo

sinblancaporelmundo — Fri, 14 Mar 2008 02:37:13 +0000

Rubén:

Vivo aquí desde hace unos años y a mí GB no me asombra en absoluto.

Lo único de aquí que yo quisiera para España es, lo primero, primerísimo, el sistema judicial independiente el cual es España inexistente y con los psocialistas en el poder nos convertirá en un país como la Venezuela de Chávez.

Todavía no he leído El Laberinto Español de Brenan, lo sé, es una vergüenza.

Por favor, no me llames brother que me dan ganas de vomitar. Llámame hermano y entenderé más tus buenas intenciones.

Un saludo, hermano.

Por: Rubén

Rubén — Thu, 13 Mar 2008 22:29:46 +0000

No sé tú, pero yo sí que escucho continuamente comentarios acerca de los defectos de este país. Yo también me quejo, me cabreo y, cuando no has conocido nada más que esto, tienes momentos en que lo mandaría “a fer la má” y te apuntarías a la ciudadanía gibraltareña. O a la guanchinlandiana. Creo que es una de las características españolas, marca de la casa. Se demuestra, por ejemplo, con los chavales que van a Gran Bretaña de au-pair que, puteados a más no poder, siguen con la boca abierta por todo lo que ven, los saldos de un Imperio acabado,. Catetos totales con síndrome de Estocolmo.
Bien, el chovinismo es cosa de franceses y a nosotros no nos casa. Si eres patriota fuera de los partidos de fútbol, serás considerado un facha. Así es la vida, man. Preferimos mantener las cosas a raya.
Échale un vistazo a El Laberinto Español de Gerald Brenan en donde da un adecuado diagnóstico de la cosa española. Y dicho por un guiri. El colmo, oyes.
Un saludo, brother.

Por: sinblancaporelmundo

sinblancaporelmundo — Wed, 12 Mar 2008 00:08:18 +0000

Rubén: Cuando estaba en casa nuestra, no pensaba en mi patria, la verdad. Pero en absoluto sentía indiferencia o desdén, ni muchísimo menos.

Por: Rubén

Rubén — Tue, 11 Mar 2008 23:51:17 +0000

Me estoy refiriendo a esa indiferencia e incluso desdén que sentimos por España cuando estamos aquí. Nada más. Tómalo como una licencia poética y poco más.
Saludos.

Por: sinblancaporelmundo

sinblancaporelmundo — Tue, 11 Mar 2008 23:48:29 +0000

Rubén: Una historia muy bonita. Lo malo es que no pega nada con los adjetivos jodida, retorcida, dudosa que utilizas para nuestro país. No sé de dónde los sacarás, pero como es lo que tú sientes, pues, tú mismo, guapo.

Por: Rubén

Rubén — Tue, 11 Mar 2008 22:47:05 +0000

Mi patria son mis zapatos. Italianos, si puede ser.
Mi patria es algo que no he elegido. Nunca ganará un mundial de fútbol ni un festival de Eurovisión (contemporáneo). Siempre estará dándole vueltas sobre si soy o si no soy, qué soy. Y, su gloria ya pasó.
Si pudieras, ¿qué patria eligirias?
California, Florida, Jamaica, Brasil. Irlanda incluso.
Pero estamos aquí. Yo una vez supe que a pesar de todo, la mía era España, la jodida España, la retorcida España, la dudosa España.
La cosa es que yo andaba por Anchorage, Alaska, en un mes de octubre. Había dejado escapar el último vuelo a Europa (hasta la primavera no se reanudaban los vuelos) pensando que todo iría guay. Estaba en el Copper Whale Inn, un hotelito precioso que te recomiendo (Toni te divertiría un rato) de gratis. Pero Anchorage es aburrido, triste, como la útima cabeza de playa. La última frontera, el lema del Estado.
Así que la melancolía en el estado más puro se apoderó de mi, sin remedio. Pero en medio del marasmo, en la radio, que siempre estaba sintonizada una emisora de música clásica, empezó a sonar algo conocido. No identificaba la pieza porque el tempo era lento y majestuoso. Agucé el oido y hete aquí que se trataba de la Marcha Real, en la versión guay, lejos del chintachintan. Me emocionó, supe que tenía una patria, que no era un extraño, que algo tiraba de mí. Me sorprendí (es que hice la mili) y creo que solté alguna lagrimita. Fue superior a mí. Y me gustó. No se puede elegir, has de servir a alguien, como la canción de Bob Dylan. Pero no estaría mal ser miamense….
Saludos…