Mi libro de literatura española de segundo de BUP allá a principios de los ochenta, cuando Almodóvar aún era empleado de Telefónica y el SIDA todavía no nos jodía la vida, el año después del 23F, en el mismísimo año de la llegada al poder de González, tenía reservado el último capítulo a las literaturas en otras lenguas de España. Por supuesto, que el profesor no las mencionó ni una sola vez, pero allí estaban, como diciendo: Nosotras pertenecemos aquí dentro. Mi pervertida curiosidad me hizo toparme con el poema de Salvador Espriú, la pell de brau (la piel de toro), ese fue mi primer contacto con la llengua catalana.

A nosotros, jóvenes de la transición, por lo menos en la ciudad de provincias donde yo me crie, se nos enseñó que España era un país plural donde había nacionalidades y regiones. Esas nacionalidades tenían una peculiaridad lingüística que formaba parte de nuestro acervo cultural. Por entonces, e incluso más en las generaciones anteriores, era muy fácil que la gente estuviera familiarizada con los cantantes de la nova cançó. Qué bonito eso de Al vent (Al viento):

A nosotros se nos hizo creer que había habido una injusticia con esa parte de nuestra cultura, que había que recuperarla porque estaba en peligro. Entonces no hicimos caso ingenuamente a los primeros que, como los del Manifiesto de los 2300, ya en el año 1981, nos alertaban de la discriminación de los no catalanohablantes en Cataluña. Los suscribientes de ese manifiesto no recibieron apoyo ni por parte de los intelectuales de Madrit ni por parte del gobierno central. Así tras el tiro en la pierna de la organización terrorista catalana Terra Lliure a Jiménez Losantos, todos abandonaron en desvandada la región, se refugiaron en la vida privada o se fueron adaptando a las exigencias de los naZionalistas. Claro, también eran los años de hierro de la banda terrorista ETA, en los que a las víctimas se las sacaba vergonzosamente por la parte de atrás de las iglesias. La primera y única resistencia fuerte a la dictadura naZionalista catalana había sido derrotada con la ayuda del terrorismo catalanista. Pujol y compañía ya no tendrían oposición a su projecte nacional.

Pero de eso no nos enterábamos porque no se hablaba, o si se hablaba era de pasada y se les ponía a esos crispadores, que sólo eran oídos por grupúsculos de la derecha, el sambenito de gente franquista y anticatalana -¿os suena esa música de algo?. Para mí, por entonces bachiller, España vivía una época dorada, la transición era un éxito, éramos la admiración del mundo y yo estaba orgulloso de formar parte de eso. Eran los años de González, del paro de dos cifras, de la entrada en la CEE, de la corrupción generalizada y de mis hormonas alborotadas. Eran los años de la movida.

Ahora recuerdo con sonrojo lo que me emocionaba escuchar: ”No. Jo dic no, no. Diguem, no. Nosaltres no som d´eixe món”:

Todavía me sonroja más, e incluso me da más rabia aún, por la cara de gilipollas que se me queda, al recordarme cantar:

Porque cuando yo cantaba eso, no me daba cuenta de que cuando ells deien, no (ellos decían, no )  o querían tumbar l´estaca (hacer caer la estaca) no estaban diciendo, no, o querían hacer caer la dictadura, como yo creía, en realidad decían, no a mi país y querían destruir mis libertades. 

Yo tengo algo personal contra los naZionalistas. Ellos no sólo engañaron a los que trajeron la democracia a España pensando que si se les daba una autonomía amplia serían fieles a la constitución, sino que me traicionaron a mí personalmente, haciendo añicos esa certitud de mi juventud, de vivir en una nación donde todos teníamos los mismos derechos en cualquier parte del país. El país con la mejor cultura, la mejor gente, la mayor calidad de vida y el mejor sistema de gobierno del mundo.

Gracias, Winstanley.

Carta oberta a tu

Mi amante, el historiador (1/3)

Mi no amante montañés

Política

Esta entrada se la dedico a Gallego que me borró un comentario en su bitácora por usar la palabra maricón. También se la dedico a Kabish que se apercibió de un error mío y no dudó en mostrármelo. Y a libertymad por su amor a Don Pío Moa y a todo lo sajón.

En la escuela y desde muy pequeñitos a los que fueran diferentes se les tachaba de maricones. En absoluto tenía una connotación sexual, pero era la palabra mágica que designaba a cualquiera que se apartara de la norma.

Si no matabas lagartijas: Cobarde maricón. Si tenías buenas notas: Empollón maricón. Si suspendías todo: Lerdo maricón. Si no subías la cuerda a pulso: Enclenque maricón. Si te desfondabas al correr: Gordo maricón. Si eras malo jugando al fútbol: Maleta maricón.  Si hablabas correctamente: Finolis maricón… Incluso si contabas un chiste y todos se reían: Pero, ¡qué maricón eres! (bueno, este último ejemplo lo sigo oyendo entre adultos, pero de otra manera, claro). En fin, que desde pequeños nos acostumbramos a asociar todo lo que es negativo con la palabra maricón.

¿Y qué es lo que pasa con los maricones de verdad? Pues que hemos asumido e internalizado esa carga negativa a nuestra condición. Por eso, muchos de entre nosotros prefieren llamarse gay por ser una palabra neutra. Pero no es sólo neutra. Es una palabra incolora, insípida y sin espíritu. Es un término sin historia y ahí voy yo.

Algunos me empezarán a contar que no es verdad que el palabro gay no tenga una historia y un espíritu. No lo dudo, pero será para los anglosajones, no para los hispanos. En nuestros países se nos ha humillado por ser maricas, jotos, putos, culeados, cabros, pargos… maricones, no por ser gays. Alguien en una de esas bitácoras mariliberales, nos recordaba que habría que volver a leer “Antes que anochezca” de Reinaldo Arenas para ver las vicisitudes de una sarasa, que si obviamos las circunstancias políticas, serían las mismas actitudes y maneras de pensar, que se podía haber encontrado en Tortosa, en Algeciras, en Holguín o en Iquique.

Cuando usas el término gay no sólo estás olvidando el dolor de todos los millones de los nuestros que a través de los siglos han sido de discriminados a quemados vivos, sino que también estás adoptando la manera de entender la vida de los enculados anglosajones: Esa tediosa reciprocidad en el sexo, ese querer ser heterogays que incorporan en sus vidas las aspiraciones y la forma de ser de las parejas heterosexuales.

Afortunadamente las cosas están cambiando y cada vez más, nos importa menos llamarnos lo que somos. Sólo la gente de cincuenta para arriba no quiere ni oír hablar de esa palabra. En esta España de Almodóvar y Amenábar -que es tan maricona, que lo único que nos faltaría sería divorciar a Felipe de Letizia y casarlo con Boris Izaguirre- está pasando lo que ya sucedió en Alemania en los setenta y ochenta. En aquella época el movimiento homosexual alemán acuñó conscientemente la palabra Schwul, que entonces tenía las mismas connotaciones negativas que maricón, como indispensable para recuperar la autoestima de los sodomitas alemanes.

Tengo unas ganas locas de darme un garbeo por Irán. Cuando esté allí después de visitar Isfahan o la mezquita azul de Tabriz, me dedicaré a la Alianza de Civilizaciones al estilo español, es decir, al cuerpo a cuerpo. Si paseando por los parques del sur de Teherán tengo mala suerte, y el amigo de z, Ahmadinejad, me pilla alegrándoles la vida a los lugareños, y decide colgarme de una grúa, que sea por ser algo sonoro y con acento, no por ser la primera sílaba de una dama de compañía japonesa.

(La palabra cabro no la conocía. Se usa en Perú. La he añadido a la lista tras la colaboración de Ecopedro.

(La palabra pargo no la conocía. Se usa en Cuba y en Venezuela. La he añadido a la lista tras la colaboración de Rubén.)

Abel Arana o el maricón apolítico

Mi amante musulmán

Mi amante marinero (1/4)

Rosa Díez está en el congreso. Es un principio.

Yo no me rindo.

¡Viva España!

Este:

Es sin duda la mejor de todas las candidatas. Musicalmente -bueno, no tengo ni pajorera de música, la verdad- no parece ni mejor, ni peor que las otras. Tiene gracia, es distinta y si no gana, por lo menos va a arrancar sonrisas. Desde aquí como representante español en Eurovisión, mis más sentidos buenos augurios.

Los responsables de la SeCta se van a forrar aún más y se lo merecen. Han sido muy inteligentes en todos los aspectos: Han subido las audiencias de la cadena y del programa de Buenafuente que estaban en los mínimos; le han arrancado televidentes a TVE1 y al mismo tiempo, se han burlado de ella. La jugada ha sido genial. Gran parte del éxito hay que adjudicárselo a Buenafuente, personaje deleznable donde los haya, pero que en nuestro país de ovejas medio analfabetas, tiene gran predicamento. 

No tengo ni idea si los televidentes y votantes de chikilicuatre saben que Buenafuente -con los actores de su compañía “El Terrat”- se dedicaba a hacer burlas de España y de todo lo español, ya en sus programas en TV3.

Es paradigmático cómo gente como los dueños de la SeCta y del diario “Público”, independentistas catalanes acérrimos, se aprovechan de España cuando les conviene, es decir, casi siempre que hay pelas de por medio.

También son separatistas confesos los responsables del programa “Operación Triunfo”, Gestmusic, que a su vez fueron los productores de “Crónicas Marcianas”. Pero la pela és la pela, y para eso eXpanya és bona.

Toda esta gentuza separatista catalana se ha hecho rica con productos hechos en castellano, porque a penas producen en catalán, y lo que producen en catalán, lo hacen subvencionado por la Generalitat.

Esta es la eXpaña que tenemos: Una vieja nación otrora orgullosa madre de una civilización; ahora, un país anciano al que le chupan la sangre, aquellos que se quieren separar de él.

Abel Arana o el maricón apolítico

Rosa de España

Maricones sectarios

Mientras tanto el statu quo español actual se mantiene. En Vasconia y Cataluña mandan los naZionalistas en una pseudodictadura que cada día que pasa, segrega y agobia cada vez más, a al menos la mitad de sus respectivas poblaciones. Sin el terrorismo, esta situación sería imposible por eso les conviene a ellos que exista. Saben muy bien que si hubiera verdadera libertad, la gente pasaría de escolarizar en una lengua minoritaria a sus hijos o haría muchísimo tiempo que se hubiese discutido la rémora medieval que consagra los privilegios de una parte de España sobre otra, como es el Concierto Económico Vasco y Navarro. Pero como existe el terrorismo, ellos lo siguen explotando y los otros españoles, los no naZionalistas, distraídos con la Memoria Histórica, Educación para la Ciudadanía o el Mariconio.

El statu quo en el resto de España, que hace que PP y PSOE estén a la greña, les conviene a esta gentuza. Lo que les conviene a los naZionalistas es que los españoles que se sienten españoles de verdad -el 90%- no estén unidos. Si hubiese una unión de los dos partidos en los ejes fundamentales de la nación, eine große Koalition, ¿qué coño iban a pintar los que quieren destruir España? ¿Cómo es que los españoles no naZionalistas no se dan cuenta de eso? ¿Cómo los progres de Castilla-León han dejado ver cómo el Archivo de Salamanca se rompía? por ejemplo, o ¿cómo los progres valencianos o murcianos no alzaban la voz al ver que se les negaba el agua del trasvase? ¿Cómo pueden estar los naZionalistas de izquierdas y de derechas siempre de acuerdo a la hora de defender sus intereses naZionales, y los españoles no naZionalistas parecemos estar siempre en desacuerdo o, lo peor de todo, no tener intereses nacionales? 

Acabo de leer esto:

Militantes socialistas obligaron esta mañana a la alcaldesa de Arrasate-Mondragón, Inocencia Galparsoro (ANV), a abandonar el Hospital de Arrasate donde se encontraba ingresado el ex edil del PSE-EE de esta localidad Isaías Carrasco, tras ser víctima de un atentado de ETA que le costó la vida.

Según informaronfuentes socialistas, militantes y algunos cargos del PSE-EE que acudieron al centro sanitario tras registrarse el atentado, echaron a Galparsoro del Hospital, a donde también se desplazó la alcaldesa.

Vale. Hoy están indignadísimos porque han matado a un compañero suyo; entonces echan del hospital a la alcaldesa de Mondragón que es de ANV, el brazo político de ETA, que ellos mismitos legalizaron hace un año para que se presentaran a las elecciones. Vale. Hasta hace bien poco tiempo, se estuvieron dando el piquito porque había tregua, y por eso les dejaron a los terroristas que tuvieran un sitio en las instituciones. Vale. Ahora no la quieren ni ver y la botan del hospital. Vale. Pero es que dentro de unos meses, los mismitos que le hacen el feo en el hospital, se van a querer a poner a hablar con esta señora para que no les (nos) siga matando, porque hay que hablar, chico, no hay más remedio, hay que hablar, o si no, terminamos todos a tiros. ¡Habrase visto tamaña indignidad! ¡ Habrase visto tamaña estupidez!  

Hoy me pregunto más que nunca: ¿Cómo me voy a creer que estén tan de luto como nosotros, si después de este muerto quieren seguir negociando? Y después de unos meses, cuando caiga otro y también estén de luto, ¿también van a querer seguir negociando? ¿Cuántos muertos tienen que tener para que se caigan del guindo de una vez y se decidan a ir a por ellos?

Por favor, no nos tiremos ahora los trastos a la cabeza.

¡Ké ororrrrrr! Y ¿por qué se tendría que ocupar de mí eZe? Dios mío, ¡qué compromiso! ¿Y si quiere de mí un orgasmo democrático? ¡Ajjjjjjjjjjjjjjjjjjj! ¿Cómo le digo que a mí lo del mariconio no me va, que no me quiero casar, que para otros bien, pero no para mí? Sin embargo, no se trataba de eso -uff, menos mal-. Era que quería responderme a las cuestiones que le expuse en Respuesta a Sota de Picas. Entonces, con la esperanza de verlo retractarse de sus anteriores improperios, fui raudo a su página electrónica. Pero mi gozo en un pozo, su carta de amor empezaba así: Hijo de puta, cabrón, malnacido, alimaña carroñera…

Pero hombre de Dios, ¿cómo pretende usted que alguien en su buen juicio y con una pizca de decencia le pueda tomar en serio -ya no digamos leerle- sino tomarle en serio? ¿Pero es que no hay entre los seguidores de z y los naZionalistas gente que pueda argumentar sin agredir al contrario?

Pero criatura divina, ¿cómo se molesta usted en rebatirme cada uno de mis puntos -que en principio no me hubiese importado a su vez contestar- de tomarse todo ese tiempo y esfuerzo, para después cagarla, con pendón, tan miserablemente con los insultos?

Espero que no sea usted como Bernat Soria que se va inventando títulos y medallas o, bitte nicht, como el Dr. Montes, dieser spanischer Mengele, porque aunque usted diga que es investigador, no me puedo explicar que a usted le falte lo mínimo que tiene que tener un individuo, es decir, buena educación. Ej que, claro, la investigación en Ejpaña e´tá fatá´.

Resumiendo: Me hubiese gustado rebatirle sus argumentos, pero no puedo dirigirle la palabra a quien no es digno de mí.

Comentario injurioso - 21.02.08

Maricones sectarios

¿Qué tal, Abel?: 

Déjame que te cuente, limeño:

Érase una vez dos niños que de repente pierden a su padre en las postrimerías de la Guerra Civil. Su madre, sin muchos medios, los manda de Palencia a Guipúzcoa para que vivan en casa de un tío. Uno de ellos se asienta en Rentería y forma una familia. Los años se suceden y la familia regenta un buen negocio en la, entonces, región más próspera de España; la vida les sonríe. Aunque hay terrorismo y no están nada contentos con la situación, ellos se dedican a trabajar y a no meterse en política. Los años van pasando hasta que llega la jubilación. Una hija ha abandonado Vasconia; un hijo se ha convertido en neoeuskaldún – los padres prefieren no preguntarle qué piensa o a qué se dedica-; los otros hijos se van adaptando y doblegando a lo que hay.

Él se considera totalmente integrado en el pueblo. Incluso ahora, que ya está jubilado, está ilusionado con dedicar aún más tardes libres a dar clases gratis de ajedrez en la asociación cultural del pueblo, como ha estado haciendo durante casi treinta años. Esta tarde fría lleva ya como dos horas sentado en el banco enfrente de su casa. En la asociación cultural le han dicho que ya no le necesitan porque no puede dar las clases de ajedrez en euskera. Cuando muera tres años más tarde, querrá que le incineren y hará que dispersen sus cenizas a los pies del Cristo del Otero de Palencia, a donde no había regresado desde que su madre muriera, ya no recordaba hacía cuánto.

Nos dices: SOY ABSOLUTAMENTE  APOLÍTICO. Nos pides que respetemos tu decisión de no ir a votar. Tu persona merece todo el respeto del mundo, faltaría más, pero esta decisión tuya concreta de no votar es, como mínimo, cobarde y suicida.

Ya me gustaría a mí vivir en un país desarrollado que, por muy en manos como dices tú, que esté de la Banca y las Corporaciones, funcionara; donde en circunstancias normales podría pasar de la política y dedicarme a mi vida de muscoloca. Pero bien sabes tú que las circunstancias de España hoy, no son las de un país europeo normal. Como vasco me irrita sobremanera que puedas pasar por alto sin votar, los ataques y agresiones a Cristina Otaola, María San Gil, Gotzone Mora o Rosa Díez, y sobre todo, el sufrimiento infinito de personas como la de la historia del principio, que sufren en silencio, esperando que la gente vote por los buenos. Igualas las ignomias sin fin de z con el desliz del PP al pretender cambiar el nombre de la Ley del Mariconio o porque, por ahora, no quiera que los sodomitas adoptemos.  

Qué raudo y veloz has salido para limpiar tu nombre de posibles apoyos a Rajoy. No te engañes porque los zeroluelos saben muy bien que no eres de los suyos. Tal vez algún día te entreviste la Nierga, vayas a la SeCta o estés en algún programa de telebasura en Telecinco o Antena 3. Me encantaría saber si podrás soportar la fetidez de esos ambientes, me temo que sí. 

Quiero que sepas que el miedo que puedas tener a que la gente de la cultura te haga el vacío no es nada, si lo comparas con el miedo que tendrías que tener, a, como creador, no defender tus propias ideas, o no desafiar lo establecido caiga quien caiga o, incluso peor, no tener ideas propias. Por esa razón y no porque no votes a Rajoy o a Díez, te retiro mi interés por leer tu libro.

(Corrección: Abel Arana al final votó. Más aquí: Abel Arana o el ciudadano maricón.)

Mi amante afrocaribeño (1/3)

Mi amante finlandés (1/5)

¿Cuándo abriréis los ojos de una puta vez?